ARTISTAS Y OTRAS FRAGILIDADES

¡Dios santo¡ Me está rondando por la cabeza la fragilidad del artista: del que se autodenomina artista o, encubierto de distintos motes, pertenece al mundo de las artes. Es tan visual su leve argumentación que no merece la pena hacer un tratado sobre su personaje ¡Que vaya con Dios o con los dioses si se gusta denominar agnóstico o ateo! 

Tengo que reconocer que les amo, porque rechazo su discurso lleno de palabras concretas de datos compuestos por siglos de artisteo.

El rechazo es amor (esa lección ya me la aprendí)

Trazo, como en otras ocasiones, la quebradiza linea que me separa de la admiración al cinismo, del amor al odio.

Recuerdo, querido amigo, que en una clase de literatura (era una persona adulta entonces y me apunte en ese acto de que en grupo nos obligamos a escribir o hacer algo que deseamos por el castigo o beneplacito de los otros) esgrimí que todos somos creativos si nos lo permiten y nos lo permitimos. La profesora, reencarnación de un hamster, montó en colera y me grito. Me grito por dos razones universales: nuestro desentendimiento desde el principio y porque le desmonte su teoría de los privilegiados.

Yo no logro comprender porque unos son priveligiados en el arte y otros no. Democracia e idiotez me llaman a proclamar la creación desde el primer parpadeo como bien del pueblo, populacho y aristocracia. El arte es la diversión del creativo testado por unos cuantos que tuvieron la potestad de tener la suerte suficiente para estar mirando lo que otros hacen y juzgar con más o menos condescendencia.

La verdad, querido amigo, que reinvico el que cada cúal se haga poemas con su plato de macarrones con chorizo. Es tan sano.

Juzgame, querido amigo. Eres imaginario y eso me da la ventaja de declamar a Moliere en el cuarto de baño y recrear que con el jabón haces pompas en honor a mi dicción incorrecta.

Me siento tan féliz cuando canto, cuando escribo, cuando actuo, cuando dibujo, cuando bailo. Soy un artista en mi cuarto de estar y me quiero hermandar con Almodovar, Baudelaire y Picasso.

Eran tan frágiles como yo pero tuvieron suerte. No pasa nada. Me alegro por ellos. Ahora cantaré "La Traviata" mientras cocino una tortilla de patatas (¡Coño! He dado fin con un poema)

BORRAR MENSAJES

Hoy tenia en mi bandeja de correo electrónico 48 mensajes. 3 tenian que ver conmigo: respondían a algo que había preguntado. El resto era información que no había pedido ni quería recibir. Los borré. Gaste 3 minutos de mi tiempo, aproximadamente, a borrar aquello que no quería.
No voy a analizar la intromisión de informaciones no solicitadas;intrusos en mi edén de comunicación rápida que ocasiones me enfandan por la suposición de que necesito viagra o que Garzón puede ser un heroe o un malo de pelicula a tan sólo una linea en mi pantalla. Alguién supone que me interesa la viagra o Garzón. La verdad es que me interesan por igual, o sea, en mi personaje, absolutamente nada.
Quiero reforzar mi fragilidad anunciando que puedo borrar los mensajes.
Nos empeñanos en prestar, regalar, dar informaciones (positivas o negativas) que nadie nos ha pedido. Frágiles de información. Comunicamos por suposición sin escuchar.
Puedo borrar los mensajes. Puedo omitir tu información. Por favor, si no me doy cuenta (recuerda que soy frágil) dime que omita la mía. A veces, sólo quiero ser recuerdo en lo que digo; a veces, sólo tengo palabras para acercarme, aunque no me lo hayas pedido.
Puedo borrar los mensajes. Tu puedes no mandarlos. Puedo pedirte permiso para saber si te interesa la cadena de muerte súbita si no reenvías la flor de la pasión budista con su chacras coloreados. Puedes denegarmelo...pero sobre todo, puedo borrar los mensajes. Tengo la potestad de omitir y decirte que no te quiero escuchar porque mi mente no tiene espacio, ahora mismo para esa información.
Queremos tener un lugar en el otro, con las palabras enviadas. Sé que sólo queremos ser queridos. Hoy no me apetece que me ames, hoy no me apetece amarte...y ¿sabes? eso no significa que no te quiera.

DELGADA LINEA

Una delgada linea cruza por el salón dando un quiebro a la derecha para perderse en ese pasillo interminable que siempre, paradoja, tiene un fin. La he trazado yo con un rotulador indeleble.

La trace mientras escuchaba las noticias del día. Hoy de nuevo sentí sorpresa. El tono de las noticias se diseña entre la desidia y la sorpresa: o sientes que es más de lo mismo o sientes que algo que lleva siglos sucediendo es un tema completamente nuevo.

Me sorprendio un agujero abierto en mitad de un pueblecito de Colombia. Abrí la boca en un acto reflejo en empatía con el cilindro vacío marcado por la naturaleza. Me sorprendio la revuelta internacional por el barco asediado, en mitad del mar de la guerra interminable, como si fuera una noticia nueva. Me sorprendio que se hablará de mosquitos entre las noticias que faltan y que desconozco.

Mi linea está marcada muy fina para que haga juego con mi salón Ikea. Es una linea entre el mundo y yo para seguir viendo esa televisión enorme que me mira desde la pared y me invita a conocer trozos de realidad a través de su prisma ineludible.

La trace hacia el pasillo para alejarla un poco del lugar donde mora el ordenador,la televisión, el equipo de música, la videoconsola, los tres mandos y el ipod. El pasillo interminable muere en el este de mi casa. Allí nace el sol.

La trace porque me aburría y quería sentir como mis yemas se aferraban al acto psicomotriz de hacer algo por si mismas.

La trace para recordarme en todo lo que sucede, de lo que nadie me anuncia que formo parte. La trace, está claro, para no perder la conciencia; no sé muy bien de que,pero  para no perderla.
Es una linea frágil, terriblemente frágil porque está marcada con la rabia de un rotulador que no se borra.

Hoy la fragilidad está en mí y me he descuidado por apartarla: partícipe soy del genocidio de la fragilidad humana.

"No me mueve, mi Dios, para quererte

el cielo que me tienes prometido,

ni me mueve el infierno tan temido

para dejar por eso de ofenderte"
Anónimo

FIESTA EN LA COCINA

Fijaté, amigo mío, ayer estuve charlando con una amiga especial, una frágil mujer reencarnación de la primera civilización del mundo (espero que no te enceles)  que mencionó  la palabra fragilidad para referirse a ciertas personas que conocemos.

Se ha puesto de moda en mi entorno o yo la oigo por todas las partes: esto es frágil, esa es un mujer frágil, ese comportamiento denota cierta fragilidad.

¡Cúanto cristal de bohemia se mueve por el mundo! La única diferencia con tan preciado bien  es que nosotros vamos con nuestros pedazos rotos, mostrandolos consciente o incoscientemente. Una copa de bohemia rota es una oveja negra en su vajilla, pasa a mejor vida porque alguien la retira. Nosotros paseamos  la frafgilidad y el mundo nos acepta. Ser fragiles nos hace ser.

Y en convivencia y todo, nos empeñamos en ser vidreos transparentes interpretando ser ópacos, estatuillas de fina porcelana que figuran ser grandes moles de barro...Frágiles impostando un registro según la ocasión del personaje coherente que se nos exige.

Y esa es otra: la coherencia. Todo el mundo quiere ser coherente,  y además, no quiere ser frágil. ¡Ya somos gilipollas!  Claro, que no se te olvide que a los no imaginarios se nos da muy bien el negar la evidencia.

¿Recuerdas cuando estuvimos en esa fiesta de cumpleaños con regusto de otra época? Yo fui al servicio y te mande a que espiaras en la cocina. Las cocinas en las fiestas son uno lugares muy concurridos, allí se aposta lo primario en toda reunión grupal: comida y bebida fresquita.

 

Que interesante parte de guerra humana:  fragiles defendiendo su incoherencia en una mesita diminuta llena de restos y botellas obsequio.

 

Recuerdo tu resumen, por si tienes alguna corrección:

Un chico disfrazado de mamarracho. Dijiste: un moderno retro. Ocultando su fragilidad con una camisa imposible y unas gafas que aparentan intelectualidad, un don muy preciado al que los frágiles se agarran.

Una idiota (asi la llamaste) haciendo de vidente agarrada a una botella de licor morado. Cuanta fragilidad en el conjunto "idiota agarrada a la botella". Denotaba cierto espíritu salvador que te repugna. Perdonala, a mi también me sucede.Quizá lo de idiota fuera etimologíco y descubriste en ella a una mujer sola.

Un cínico intelectual que estudia el comportamiento de las ballenas, ya que los humanos le sobrepasan.Un niño de papá  listo pero vapuleado por la mano intrasigente de su progenitor.

Un hombre dos pasos detrás de su novia, novia nueva después de un divorcio sangriento. Novia nueva como si uno se renovará de madre en cada relación. Novia mamá para el niño maltratado por las mujeres.

La novia mamá,antes mencionada que quiere ser mejor que la malvada anterior que yacia con su novio.

Una adulta vestida como una adolescente, peinada como una señora con mechas, pintada para cazar, resentida del amor que intentaba ser interesante. Lo era, me dijiste. ¿Te gusto un poco, verdad? (Confieso que esto me genera cierta tristeza)

Alguien más del que no mencionaste. Quizá sea tu as en la manga o que estabas ya cansado de hablarme de humanidad.

Les preguntaste desde tu invisibilidad si eran coherentes ¡Que tramposo! Como te reiste cuando sin darse cuenta y llevados de tu mano poderosa que no se ve, pero se palpa entre el estomago y el corazón, uno a uno en su discurso dejo caer que lo más importante en la vida es ser coherente, que si yo intento ser coherente, que si el respeto es la base, que si yo soy, que si el otro es...

Todos querían ser amados. Fragiles que necesitan atención especial en su envio por la tierra.

Cuanta fragilidad cabe en una pequeña cocina una noche de fiesta y alcohol.

¡Cúanta cocina a gran escala es una empresa, una nación, un mundo!

ESPAÑA GOTICA O EL MITO DE FRANKESTEIN

El mundo se torna gótico. España más gótica que ninguna viste a las hijas del mandatario con sus mejores trajes para la puesta en escena. Desde el siglo de oro somos unos maestros escenógrafos.Decir que Zapatero puede representar con apenas caracterización a un vampiro es cosa fácil. No nos confundamos, no juzgo su actuación, sólo su rostro y pose. Decir que varios personajes políticos, con cuatro retoques, se convertirían en fantasmas, monstruos, brujas y demás espectros en un castillo con piel de toro tampoco da para imaginar mucho.
Me atraen las similitudes. La coordinación atemporal y sin espacio de hechos que se concatenan. Yo saco punta a mi lápiz ¿Cúantos estarán haciendo esto mismo en el mundo? Una revuelta nacionalista ¿El mismo día hace 200 años hubo una similar? Yo recojo flores del jardín ¿Alguien estará recogiendo las mismas en, por ejemplo, Missourri?

Lo gótico de mi mundo:

Durante el verano boreal de 1816 el año sin verano, el hemisferio norte soportó un largo y frío "invierno volcánico" debido a la erupción de Tambora un volcán indoneso, Mary Wollstonecraft Shelley y su marido Percy Bysshe Shelley hicieron una visita a su amigo Lord Byron. Byron retó a los Shelley y a su médico personal John Polidori a componer, cada uno, una historia de terror, que dicen salió de una pesadilla sufrida por ella días después. Mary concibió una idea: esa idea fue el germen de la que es considerada la primera historia moderna de ciencia ficción y una excelente novela de terror gótico.

Hoy, la erupción de un volcán bajo el hielo del glaciar Eyjafjallajokull, en Islandia, sigue coleando. La económica se tambalea un poquito más.

Nuestros actuales Byrones, Shelley y Marys, políticos poetas de la economía mundial vuelven al oscurantismo de la Edad Media , después de un era de bonanza de lobbing y bolsas creciendo.

En cierta manera Frankenstein es una alegoría de la perversión que puede traer el desarrollo científico; concebido y escrito durante las fases tempranas de la revolución industrial, una época de cambios dramáticos, detrás de los experimentos de Víctor Frankenstein está la búsqueda del poder divino.


Desde siempre, no concreto fecha: Poder económico, sin duda.


Mary Shelley nombro a su obra “Frankestein o el moderno Prometeo”.

Prometeo fue quien robó el fuego a los dioses para entregárselo a los hombres después de que éstos hubieran sido castigados por aquellos a carecer del mismo Pero no fue el fuego lo que robó el protagonista de la historia, sino el secreto de la vida. Penetrando en los insondables misterios de la naturaleza descubrió el origen de la existencia con el fin de entregarle su secreto a los humanos.

Tanta alegoría la dejo a su propia interpretación. Comparen y jueguen a quién sería quién, dentro del panorama mundial (céntrense si quieren en el español)

El desenlace de la novela guarda asimismo un cierto paralelismo con mito: de modo similar a como las acciones del griego fueron penadas con el encadenamiento en la cima del Cáucaso y posteriormente con el martirio que debía suponer el que un águila devora su hígado, que volvería nuevamente a crecer, el Doctor Frankenstein será castigado a arrastrar consigo durante el resto de sus días el dolor de la desgracia que se cierne sobre su cabeza, un martirio interminable que sólo hallará alivio con la muerte.


Este "frankestein" que estamos creando está desatado. Cobra vida después de la advertencia de que la “cosa anda chunga” que en nuestro país se ha desdibujado porque la clase actoral política decidió reunirse en su castillo a darnos una de cal y otra de arena, inventado un discurso romántico que acabará siendo una historia de fantasmas.


El doctor no halla alivio. El águila de las elecciones devorará su hígado cirrótico de mentiras piadosas, ambición y orgullo.


¡Dios Santo! ¿Quién encarnará el siguiente mito? Lo gótico duró demasiado tiempo. No desdeño su parte romántica pero prefiero un jardín con luz que con murciélagos.

LA MEFE

-Es la hostia, te la metes ¿sabes? ...Bueno yo la esnifo...Es como...¿Cómo te diría yo? A mitad entre la cocaína y el extasis. Menudo subidón.
Me lo ha dicho con la espalda recta, mirándome a los ojos y enseñándome una cajita plateada con ribetes de cuero. Detecto un ligero tic en su mejilla, pero pueden ser los efectos de la luz sobre su rostro. No voy a pensar cosas raras. Sólo quiere ser importante, de nuevo (siento simplificar) busca amor.
-Lo mejor: es la leche de limpia. Click de tarjeta, click de ratón y a tu bolsillo.
Se rie.
-Limpia, jajaja. La compre en un anucio de sales de baño en internet, jajaja...Pero yo sabía, eh, no te vayas a creer ¿Lo entiendes?¡Limpia! ¡Sales de baño! Ja,ja,ja.¡Que bueno¡ ¿Verdad?
Me provoca ternura. Querido amigo, ya sabes de lo que peco. Es un fragil.
Me rebusco en mis bolsillos para encontrar la mia, digo, mi fragilidad. La tengo al alcance de la mano. Acaricio la mesa donde se posa mi gin-tonic. Ahora sé que me contará algo sobre la crisis en su trabajo. Va vestido para la ocasión y yo escucharé, fragilmente, porque llueve y no quiero salir de este tunel con música indie hasta el amanecer.

MAS QUE BAILE

Querido amigo imaginario:

Ya sabes que no me sienta nada bien el invierno, ni a la piel ni a la mente. Los dioses quieren que sea primavera ¡Bienvenida!
Tengo algo de alergía a la vida; noto que estornudo con las sorpresas y que se me hinchan los ojos de tanto mirarme hacia dentro para desconocerme cada día un poco más, pero feliz, ¡Sí señor! de que sea primavera y volver a tenerte a mi lado.

Dicen que el mundo, este nuestro, camina algo revuelto. A esto le han puesto varias etiquetas: globalización, crisis, cambio climático. Los no imaginarios somos nominalistas, personajes con ansia de clasificar las situaciones para no andar más perdidos de lo que ya andamos. Pero revuelto y todo seguimos con nuestras puestas en escena para llamar la atención del público, porque en el fondo sólo queremos que nos miren, es más, que nos quieran, hagamos lo que hagamos con o sin sentido del pundonor y de la vergüenza.

Hoy ,amigo, me apetece contarte de dos personajes a los que me imagine (no como a ti, por supuesto) compartiendo una fogata en una isla, en este caso del lado de los famosos:

Uno es un político vestido de negro, elegante tribal, que menciona en mitad del campo (me reitero en que es primavera y florecen todo tipo de personajes) que comer pollo te va dando poco a poco un cierto airecillo femenino. Otro un politico vestido de religioso que cuando tiene el corral revuelto, tomando el relevo de su fumata, interpreta secretos de Fatima (una niñita santa o algo así) según convenga a la noticia.
Además de en una isla, también los aventuré participes de un programa de televisión bailando con trajecitos ajustados, juzgados por la audiencia soberana. En un golpe de efecto, a los dos con pantalla partida compitiendo a ver quien se lleva la mención del público.
No quepo en mi de gozo apreciando como sus cuerpos sociales se mueven al ritmo de una bachata melódica con una orquesta de pueblo vestida de programa televisivo.
Estoy en la disyuntiva de cuanto cuesta mandar un sms imaginario porque ando mal de labor e imaginar a quien elegiría me resulta algo costoso.

Gran amigo, hace tiempo que no te lo digo: que feliz me hace haberte adoptado. En mi infancia admiraba las historias de niños americanos depresivos, psicopatas, imaginativos y patrioticos donde ponian a un amigo imaginario en su vida. En España no teniamos de eso,yo al menos carecía de compañia que no fuera la real y me da a la nariz que en Kenia tampoco, quizá es que les tocará en los cereales del desayuno mientras nosotros desayunabamos galletas maría y en Kenia, probablemente muchos, nada.
Te reitero la promesa de seguir informandote de la fragilidad humana, la propia y la ajena, expuesta a este escaparate tan preciado: la vida.
Ahora no sé si matarte o dormirte. Hacer un milagro para resucitarte siempre tiene más caché que despertarte con un beso.
Hasta pronto.