FIESTA EN LA COCINA

Fijaté, amigo mío, ayer estuve charlando con una amiga especial, una frágil mujer reencarnación de la primera civilización del mundo (espero que no te enceles)  que mencionó  la palabra fragilidad para referirse a ciertas personas que conocemos.

Se ha puesto de moda en mi entorno o yo la oigo por todas las partes: esto es frágil, esa es un mujer frágil, ese comportamiento denota cierta fragilidad.

¡Cúanto cristal de bohemia se mueve por el mundo! La única diferencia con tan preciado bien  es que nosotros vamos con nuestros pedazos rotos, mostrandolos consciente o incoscientemente. Una copa de bohemia rota es una oveja negra en su vajilla, pasa a mejor vida porque alguien la retira. Nosotros paseamos  la frafgilidad y el mundo nos acepta. Ser fragiles nos hace ser.

Y en convivencia y todo, nos empeñamos en ser vidreos transparentes interpretando ser ópacos, estatuillas de fina porcelana que figuran ser grandes moles de barro...Frágiles impostando un registro según la ocasión del personaje coherente que se nos exige.

Y esa es otra: la coherencia. Todo el mundo quiere ser coherente,  y además, no quiere ser frágil. ¡Ya somos gilipollas!  Claro, que no se te olvide que a los no imaginarios se nos da muy bien el negar la evidencia.

¿Recuerdas cuando estuvimos en esa fiesta de cumpleaños con regusto de otra época? Yo fui al servicio y te mande a que espiaras en la cocina. Las cocinas en las fiestas son uno lugares muy concurridos, allí se aposta lo primario en toda reunión grupal: comida y bebida fresquita.

 

Que interesante parte de guerra humana:  fragiles defendiendo su incoherencia en una mesita diminuta llena de restos y botellas obsequio.

 

Recuerdo tu resumen, por si tienes alguna corrección:

Un chico disfrazado de mamarracho. Dijiste: un moderno retro. Ocultando su fragilidad con una camisa imposible y unas gafas que aparentan intelectualidad, un don muy preciado al que los frágiles se agarran.

Una idiota (asi la llamaste) haciendo de vidente agarrada a una botella de licor morado. Cuanta fragilidad en el conjunto "idiota agarrada a la botella". Denotaba cierto espíritu salvador que te repugna. Perdonala, a mi también me sucede.Quizá lo de idiota fuera etimologíco y descubriste en ella a una mujer sola.

Un cínico intelectual que estudia el comportamiento de las ballenas, ya que los humanos le sobrepasan.Un niño de papá  listo pero vapuleado por la mano intrasigente de su progenitor.

Un hombre dos pasos detrás de su novia, novia nueva después de un divorcio sangriento. Novia nueva como si uno se renovará de madre en cada relación. Novia mamá para el niño maltratado por las mujeres.

La novia mamá,antes mencionada que quiere ser mejor que la malvada anterior que yacia con su novio.

Una adulta vestida como una adolescente, peinada como una señora con mechas, pintada para cazar, resentida del amor que intentaba ser interesante. Lo era, me dijiste. ¿Te gusto un poco, verdad? (Confieso que esto me genera cierta tristeza)

Alguien más del que no mencionaste. Quizá sea tu as en la manga o que estabas ya cansado de hablarme de humanidad.

Les preguntaste desde tu invisibilidad si eran coherentes ¡Que tramposo! Como te reiste cuando sin darse cuenta y llevados de tu mano poderosa que no se ve, pero se palpa entre el estomago y el corazón, uno a uno en su discurso dejo caer que lo más importante en la vida es ser coherente, que si yo intento ser coherente, que si el respeto es la base, que si yo soy, que si el otro es...

Todos querían ser amados. Fragiles que necesitan atención especial en su envio por la tierra.

Cuanta fragilidad cabe en una pequeña cocina una noche de fiesta y alcohol.

¡Cúanta cocina a gran escala es una empresa, una nación, un mundo!

ESPAÑA GOTICA O EL MITO DE FRANKESTEIN

El mundo se torna gótico. España más gótica que ninguna viste a las hijas del mandatario con sus mejores trajes para la puesta en escena. Desde el siglo de oro somos unos maestros escenógrafos.Decir que Zapatero puede representar con apenas caracterización a un vampiro es cosa fácil. No nos confundamos, no juzgo su actuación, sólo su rostro y pose. Decir que varios personajes políticos, con cuatro retoques, se convertirían en fantasmas, monstruos, brujas y demás espectros en un castillo con piel de toro tampoco da para imaginar mucho.
Me atraen las similitudes. La coordinación atemporal y sin espacio de hechos que se concatenan. Yo saco punta a mi lápiz ¿Cúantos estarán haciendo esto mismo en el mundo? Una revuelta nacionalista ¿El mismo día hace 200 años hubo una similar? Yo recojo flores del jardín ¿Alguien estará recogiendo las mismas en, por ejemplo, Missourri?

Lo gótico de mi mundo:

Durante el verano boreal de 1816 el año sin verano, el hemisferio norte soportó un largo y frío "invierno volcánico" debido a la erupción de Tambora un volcán indoneso, Mary Wollstonecraft Shelley y su marido Percy Bysshe Shelley hicieron una visita a su amigo Lord Byron. Byron retó a los Shelley y a su médico personal John Polidori a componer, cada uno, una historia de terror, que dicen salió de una pesadilla sufrida por ella días después. Mary concibió una idea: esa idea fue el germen de la que es considerada la primera historia moderna de ciencia ficción y una excelente novela de terror gótico.

Hoy, la erupción de un volcán bajo el hielo del glaciar Eyjafjallajokull, en Islandia, sigue coleando. La económica se tambalea un poquito más.

Nuestros actuales Byrones, Shelley y Marys, políticos poetas de la economía mundial vuelven al oscurantismo de la Edad Media , después de un era de bonanza de lobbing y bolsas creciendo.

En cierta manera Frankenstein es una alegoría de la perversión que puede traer el desarrollo científico; concebido y escrito durante las fases tempranas de la revolución industrial, una época de cambios dramáticos, detrás de los experimentos de Víctor Frankenstein está la búsqueda del poder divino.


Desde siempre, no concreto fecha: Poder económico, sin duda.


Mary Shelley nombro a su obra “Frankestein o el moderno Prometeo”.

Prometeo fue quien robó el fuego a los dioses para entregárselo a los hombres después de que éstos hubieran sido castigados por aquellos a carecer del mismo Pero no fue el fuego lo que robó el protagonista de la historia, sino el secreto de la vida. Penetrando en los insondables misterios de la naturaleza descubrió el origen de la existencia con el fin de entregarle su secreto a los humanos.

Tanta alegoría la dejo a su propia interpretación. Comparen y jueguen a quién sería quién, dentro del panorama mundial (céntrense si quieren en el español)

El desenlace de la novela guarda asimismo un cierto paralelismo con mito: de modo similar a como las acciones del griego fueron penadas con el encadenamiento en la cima del Cáucaso y posteriormente con el martirio que debía suponer el que un águila devora su hígado, que volvería nuevamente a crecer, el Doctor Frankenstein será castigado a arrastrar consigo durante el resto de sus días el dolor de la desgracia que se cierne sobre su cabeza, un martirio interminable que sólo hallará alivio con la muerte.


Este "frankestein" que estamos creando está desatado. Cobra vida después de la advertencia de que la “cosa anda chunga” que en nuestro país se ha desdibujado porque la clase actoral política decidió reunirse en su castillo a darnos una de cal y otra de arena, inventado un discurso romántico que acabará siendo una historia de fantasmas.


El doctor no halla alivio. El águila de las elecciones devorará su hígado cirrótico de mentiras piadosas, ambición y orgullo.


¡Dios Santo! ¿Quién encarnará el siguiente mito? Lo gótico duró demasiado tiempo. No desdeño su parte romántica pero prefiero un jardín con luz que con murciélagos.

LA MEFE

-Es la hostia, te la metes ¿sabes? ...Bueno yo la esnifo...Es como...¿Cómo te diría yo? A mitad entre la cocaína y el extasis. Menudo subidón.
Me lo ha dicho con la espalda recta, mirándome a los ojos y enseñándome una cajita plateada con ribetes de cuero. Detecto un ligero tic en su mejilla, pero pueden ser los efectos de la luz sobre su rostro. No voy a pensar cosas raras. Sólo quiere ser importante, de nuevo (siento simplificar) busca amor.
-Lo mejor: es la leche de limpia. Click de tarjeta, click de ratón y a tu bolsillo.
Se rie.
-Limpia, jajaja. La compre en un anucio de sales de baño en internet, jajaja...Pero yo sabía, eh, no te vayas a creer ¿Lo entiendes?¡Limpia! ¡Sales de baño! Ja,ja,ja.¡Que bueno¡ ¿Verdad?
Me provoca ternura. Querido amigo, ya sabes de lo que peco. Es un fragil.
Me rebusco en mis bolsillos para encontrar la mia, digo, mi fragilidad. La tengo al alcance de la mano. Acaricio la mesa donde se posa mi gin-tonic. Ahora sé que me contará algo sobre la crisis en su trabajo. Va vestido para la ocasión y yo escucharé, fragilmente, porque llueve y no quiero salir de este tunel con música indie hasta el amanecer.

MAS QUE BAILE

Querido amigo imaginario:

Ya sabes que no me sienta nada bien el invierno, ni a la piel ni a la mente. Los dioses quieren que sea primavera ¡Bienvenida!
Tengo algo de alergía a la vida; noto que estornudo con las sorpresas y que se me hinchan los ojos de tanto mirarme hacia dentro para desconocerme cada día un poco más, pero feliz, ¡Sí señor! de que sea primavera y volver a tenerte a mi lado.

Dicen que el mundo, este nuestro, camina algo revuelto. A esto le han puesto varias etiquetas: globalización, crisis, cambio climático. Los no imaginarios somos nominalistas, personajes con ansia de clasificar las situaciones para no andar más perdidos de lo que ya andamos. Pero revuelto y todo seguimos con nuestras puestas en escena para llamar la atención del público, porque en el fondo sólo queremos que nos miren, es más, que nos quieran, hagamos lo que hagamos con o sin sentido del pundonor y de la vergüenza.

Hoy ,amigo, me apetece contarte de dos personajes a los que me imagine (no como a ti, por supuesto) compartiendo una fogata en una isla, en este caso del lado de los famosos:

Uno es un político vestido de negro, elegante tribal, que menciona en mitad del campo (me reitero en que es primavera y florecen todo tipo de personajes) que comer pollo te va dando poco a poco un cierto airecillo femenino. Otro un politico vestido de religioso que cuando tiene el corral revuelto, tomando el relevo de su fumata, interpreta secretos de Fatima (una niñita santa o algo así) según convenga a la noticia.
Además de en una isla, también los aventuré participes de un programa de televisión bailando con trajecitos ajustados, juzgados por la audiencia soberana. En un golpe de efecto, a los dos con pantalla partida compitiendo a ver quien se lleva la mención del público.
No quepo en mi de gozo apreciando como sus cuerpos sociales se mueven al ritmo de una bachata melódica con una orquesta de pueblo vestida de programa televisivo.
Estoy en la disyuntiva de cuanto cuesta mandar un sms imaginario porque ando mal de labor e imaginar a quien elegiría me resulta algo costoso.

Gran amigo, hace tiempo que no te lo digo: que feliz me hace haberte adoptado. En mi infancia admiraba las historias de niños americanos depresivos, psicopatas, imaginativos y patrioticos donde ponian a un amigo imaginario en su vida. En España no teniamos de eso,yo al menos carecía de compañia que no fuera la real y me da a la nariz que en Kenia tampoco, quizá es que les tocará en los cereales del desayuno mientras nosotros desayunabamos galletas maría y en Kenia, probablemente muchos, nada.
Te reitero la promesa de seguir informandote de la fragilidad humana, la propia y la ajena, expuesta a este escaparate tan preciado: la vida.
Ahora no sé si matarte o dormirte. Hacer un milagro para resucitarte siempre tiene más caché que despertarte con un beso.
Hasta pronto.